Просто Вера

Мой друг, прошёл ты путь земной.
Чужим – чужой, родным – родной.
А смерть покрыла тишиной…
Пусть в то не верится пока,

Пусть память раненою птицей
Ещё восходит в облака,
Но чья­то слабая рука
Её заставит приземлиться.

А на земле мы не равны…
Но есть для всех одно сравненье:
Идут отцы, идут сыны
К одру смертельному с рожденья.

И есть подобье лодки – дом.
Есть путь мытарств между мирами.
В руках со свечкой, грудь с крестом –
Да разве думаем о том,
Пока ущедрены дарами?

Но наступает скорбный час.
Известны всем его приметы.
И собирает память нас
Не для того ль, чтоб вспомнить это?

Чтоб испытав и грусть, и страх,
Душой душе послать обеты:
«Прости. Прощай. Я знаю, где-то
Мы в новых встретимся мирах…»

Я читаю стихи. А меня уже нет.
Той, которая их написала.
Я отпела себя. И беззвучно на след
Много разных цветов набросала.

И теперь постою, оглянувшись окрест,
Вознесусь к Тебе мысленно, Боже.
И на плечи посильный мой крест
Мне незримый помощник возложит.

Над могилою ветер и снег.
Над могилою сын.
Молодой человек.
Он пришёл и стоит среди ветра и снега один.
Он сюда свои беды принёс.
Он впервые своих не стесняется слёз.
Он как тень человека в тиши.
А вокруг никого. Ни единой души.
Может, поздно прощенья просить
За безумства и боли ушедшего дня?
Или можно слезой погасить
Восходящую силу огня?

Если б только хоть раз,
Поглядеть и обнять…
А в ответ: «Не сейчас!»
Не сейчас. А когда?
Он пришёл, чтобы это понять.

Земля – страдалица. На ней
Я провела немало дней.
Ты позвала меня к себе на миг.
Земля… Ты слышала мой крик.