Вдоль дороги кресты и цветы.
И горящие свечи.
Это в память о тех, кто погиб.

Здесь когда-­то росли тополя,
Закрывая собою от зноя и стужи.
…Мне казалось, стонала земля,
И они, о пощаде моля,
Отдавали свои тополиные души.

А деревья пилили, потом волокли,
И сжигали живыми их сучья и ветки.
«Почему это сделать зимой не могли?» –
Я спросила тогда у спешившей соседки.

А она лишь руками на то развела,
Мой оставив вопрос без ответа.
Нас забота о хлебе насущном звала.
И со временем мы позабыли про это.

Да вот душам людей не светлей – тяжелей.
Вдоль дороги венки и крестов очертанья.
Это – месть тополей. «Это – месть тополей», –
Мысль такая приходит в сознанье.