Когда меня уже не будет рядом,
А ты, как я сегодня, будешь сед,
Отыщет ум, а может сердце, взглядом
В альбоме своей памяти портрет.

И ты поймёшь, в чём жизни этой драма.
Ты всех простишь и, лишь себя виня,
Вдруг позовёшь, в пространство глядя: «Мама!
Прости меня, прости… Прости меня!»

О, эти запоздалые призывы,
Летящие к ушедшим – как живым,
В места, где все у Бога живы,
Где помните и знаете нас вы!

Там, впереди, есть линия движенья,
Что глаз людской не в силах различить,
Где, уходя, оставлю я прощенье,
Чтоб возжелавшие его сумели получить.

Да, всё пройдёт, сынок, и осень листопадом
В одну стопу всего засыпет чей­-то след.
Когда­-нибудь потом
меня не будет рядом, А ты, как я теперь,
наверно, будешь сед. 2005