Я проведу черту под линией огня,
Свои потери подытожу,
И вдруг пойму: стрелял в меня
Один из тех, кто был других дороже.

И грусть мою опять заменит боль,
Чужая боль, а не обида.
Я не спрошу тебя уже: «Доколь?»
Я не подам, наверно, даже вида.

Не выйду я на линию огня.
Не потому совсем, что так любила.
А чтобы ты стрелял в меня
За то, что я в тебе убила.

Не потому, что я была сильней
Или была простить готова…
Чужая боль – что знала я о ней,
Пока меня твоё щадило слово?

…Я провожу черту над линией огня,
И, заглушая ярости раскаты,
Звучит моё: «Прости меня».
И слышу: «Ты не виновата».
2002